И рассвет разгорается в подрагивающем от ветра окне,
И глаза уже слипаются, и руки над клавиатурою сведены,
И захлёстывает вдруг тоскою, чёрной волной,
Беспросветной, беззвёздной, нефтяной, смоляной...
Спрашиваешь: "Вот эти строфы-строки - они хоть кому-то нужны?"
Напрягая слух, пытаешься различить ответы "мне" - и "нет".