Новий переклад з англійської. Автор - Роберт Хайден.

У неділю батько вставав неодмінно рано,
натягував одяг, крижаний у темряві, що ледь синіла.
Потім руками, які потріскалися і нили
від праці щодня просто неба, розпалював він каміни.
Ніхто ніколи йому не сказав хоча би "дяка".
Я прокидався. Чув, як розколюється, ламається холод.
Коли ставало тепло, батько кликав мене: "Підіймайся!"
Я зволікав вставати і вилазити із-під ковдри,
побоюючись гніву, що леденів у цьому будинку.
Але з батьком тоді я розмовляв байдуже,
а він проганяв холод і черевики начищав старанно.
Що я знав тоді про любов, що взагалі я знав
про цей обов'язок: самотний і невблаганний?

Оригинал (автор - Роберт Хайден):

Sundays too my father got up early
and put his clothes on in the blueblack cold,
then with his cracked hands that ached
from labor in the weekday weather made
banked fires blaze. No one ever thanked him.
I’d wake and hear the cold splintering, breaking,
When the rooms were warm, he’d call
and slowly I would rise and dress,
fearing the chronic angers of that house,
Speaking indifferently to him
who had driven out the cold
and polished my good shoes as well.
What did I know, what did I know
of love’s austere and lonely offices?