Новий переклад з польської.
Коли російською цей вірш перекладала, мене ніби через м'ясорубку провертало. Думала, що вдруге – з перекладом українською – буде легше. Але ж ні. Справді, а чого б?
Бідний християнин дивиться на гетто
Бджоли оточують червону печінку,
Мурахи оточують чорну кістку.
Починається рвання, втоптування у бруд шовку,
Руйнування скла і дерева, міди і нікелю, срібла і гіпсу,
Плит, і струн, і труб, і листів, і куль, і кристалів -
Пих! Фосфорне полум'я від жовтих стін
Пожирає хутро тварин і людське волосся.
Бджоли оточують соти легенів,
Мурахи оточують білу кістку,
Рвуться папір і гума, полотно, і шкіра, і льон,
Жили, тканина і целюлоза, волосся, дріт і зміїна шкіра,
Обрушуються і дах, і стіни, і вогонь вже обіймає фундамент.
Залишається піщана, витоптана, з деревом без листя
Земля.
Повільно, риючи тунель, просувається кріт-охоронець
З маленьким червоним ліхтариком на голові.
Торкається тіл небіжчиків, перераховує, поступається далі,
Відрізняє попіл людський по веселковим випарам:
Попіл людини кожної має свій власний колір.
Бджоли оточують слід червоний,
Мурахи оточують місце, де було моє тіло.
Крота-охоронця боюся, боюся я до тремтіння.
Опухли його повіки, ніби у патріарха,
Хто довго-довго сидів при свічках
І читав Буття велику книгу.
Що скажу йому я, новозаповітний єврей,
Хто дві тисячі років очікує повертання Ісуса?
Моє зламане тіло видасть мене його погляду,
І він прирахує мене до помічників смерті -
Необрізаних.
Оригинал (автор - Чеслав Мілош):
Biedny chrześcijanin patrzy na Getto
Pszczoły obudowują czerwoną wątrobę,
Mrówki obudowują czarną kość,
Rozpoczyna się rozdzieranie, deptanie jedwabi,
Rozpoczyna się tłuczenie szkła, drzewa, miedzi, niklu, srebra, pian
Gipsowych, blach, strun, trąbek, liści, kul, kryształów -
Pyk! Fosforyczny ogień z żółtych ścian
Pochłania ludzkie i zwierzęce włosie.
Pszczoły obudowują plaster płuc,
Mrówki obudowują białą kość,
Rozdzierany jest papier, kauczuk, płótno, skóra, len,
Włókna, materie, celuloza, włos, wężowa łuska, druty,
Wali się w ogniu dach, ściana i żar ogarnia fundament.
Jest już tylko piaszczysta, zdeptana, z jednym drzewem bez liści
Ziemia.
Powoli, drążąc tunel, posuwa się strażnik-kret
Z małą czerwoną latarką przypiętą na czole.
Dotyka ciał pogrzebanych, liczy, przedziera się dalej,
Rozróżnia ludzki popiół po tęczującym oparze,
Popiół każdego człowieka po innej barwie tęczy.
Pszczoły obudowują czerwony ślad,
Mrówki obudowują miejsce po moim ciele.
Boję się, tak się boję strażnika-kreta.
Jego powieka obrzmiała jak u patriarchy,
Który siadywał dużo w blasku świec
Czytając wielką księgę gatunku.
Cóż powiem mu, ja, Żyd Nowego Testamentu,
Czekający od dwóch tysięcy lat na powrót Jezusa?
Moje rozbite ciało wyda mnie jego spojrzeniu
I policzy mnie między pomocników śmierci:
Nieobrzezanych.