Сегодня день рождения Linor Goralik. Поэт максимальной боли, максимально честно всматривающаяся в эту боль, - из всех, кого я вообще знаю. Невероятной энергетики, невероятного накала. Категорически отказывающаяся о боли - молчать, превращающая страдание - в свет пронизывающей белизны.

Линор, этот стих - вам.
---

Приходят мёртвые, перед тобой садятся в ряд,
С тобою ласково и тихо говорят.

А ты всё думаешь:
- Ну я-то им зачем,
Непримечательный, ничей?
Земную жизнь иду, иду, иду
Коровою на льду,
И разве что соседи по двору
Узнают, если вдруг назавтра я помру:
Вот тот, жужжащий перфоратором всегда,
Вот этот, у кого в три клока борода,
Вот эта, что на всех своих детей орёт,
По-рыбьи распахнувши рот,
Вот эта, что всегда навеселе
И с тёткою в селе...
Зачем я им, вот этим мертвецам,
И гениям, и гордецам,
Кого угодно выбрать бы могли,
А кем меня сочли?
Не оправдаю, точно провалю,
Как провалил всё то, что я люблю,
Я ведь совсем не тот, и не, и не,
Да им-то что во мне?

Иссохшим ртом почти не шевеля,
Тебе и отвечают, не юлят:
- Чтоб нас услышать, нужен ты такой.
Вот именно такой.

И гладят по виску рукой.