О, давайте я вам немножечко расскажу про счастье! Это сегодняшний вечер такой был.

Началось с того, что решили мы наконец попробовать выгулять Танду на море. Ну то есть до того сил дойти даже вниз - про наверх речи пока нет - просто не было от слова совсем. Три попадания в больницу за месяц - они не то чтобы от того, что офигеть как нравится Майчин дом. Ну, классная больница, конечно, круто, что она такая есть... но. В общем, решили.

В начале же было выяснение, что у меня нет купальника. Ну то есть не то чтобы совсем нет, но он и я находимся в разных местах Варны. Теххи по приколу предложила мне то, что у неё вместо купальника (а чем это было в девичестве, мы не скажем), только сказала: "Ну ты перешнуруй полностью, оно ж под меня, зашнуровано по максимуму". Я по приколу решила попробовать надеть, не перешнуровывая. И надела. Очень, очень удивилась. Кто видел Теххи и меня... особенно меня до отъезда в Краков... а вот. Нет, до габаритов Теххи я не дошла, конечно. Но минус 15 кг - это минус 15 кг. Офигеть.

Ладно. Дальше под бдительным приглядом, естественно, Теххи, а также Лены и Бори довели Танду до моря. И прополоскали там, и отфотографировали. Ну, ночь, конечно, так что в качестве фоточки вам пятьдесят оттенков чёрного 🙂 Уже, казалось бы, счастье! Но это ещё не всё.

Потом посидели в прибрежном "Шерлоке" (я борщ готовлю лучше! Но там всё равно хороший честный кусок говядины 🙂 ) и пошли ко второй буне, ибо такси вызвать надо, а к первой, где мы были) они не ходят.

И по дороге видим тир. Стандартный такой туристический тир, с воздушечкой и какими-то там призами. 5 левов - 7 выстрелов, ну? И думаю я: "Ну вот после терапии - руки всё ещё несколько дрожат... ну вот из-за аллергии глаза - ну тоже да, да и зрением я как-то никогда не могла похвастаться... да, блин, какого чёрта, я хочу пострелять!"

И как-то сразу всё вспоминается. И как с дыханием обходиться, и как спусковой крючок нажимать. Сил перезарядить, правда, не хватало (не то чтобы дико туго шло... нет, просто у меня их не сады совсем пока). Но хозяин тира это делал за меня. И подносил мишень всякий раз, видя, как я щурилась близоруко.

А я и правда толком мишень не видела. Мушка-прорезь-примерно центр, ну.

Три раза в восьмёрку.
Три раза в девятку.
Один раз в десятку.
Офигеть.

Джентльмен в тире смотрит с уважением, говорит: "Вам приз положен, выбирайте". Я в эйфории - какой ещё приз, мне мишень эта - лучший приз! Говорю Теххи: "Выбирай". Теххи начинает смотреть, что там разложено, видит нечто, что сначала принимает за флейту, с недоумением пытается понять, что это.

А я понимаю - естественно! - с первого взгляда. Нунчаки!!! Я их с середины девяностых не крутила, да и не видела, кажется. Джентльмен пытается объяснить, что это. Я говорю, что прекрасно знаю. Чудесное дерево, ну, лёгкое, конечно, без утяжелителей (откуда бы?), но ложится в руку - какие тридцать лет прошло? Не было такого! Начинаю крутить - всё рука вспоминает. Левой я плохо крутила - ну так "откуда ни возьмись - ничего и не взялось", а правой - нормально так. Ничего особо сложного - но хотя бы восьмёрочки и по одной стороне, и по двум, и на приличной скорости... Офигеть, да-да.

За кого меня принял джентльмен, я понятия не имею. Но точно не за того, кто я есть.

Слушайте, это как-то невероятное счастье. Сразу от всего.
Что смогла доползти до моря, заползти в море, что огни на воде, что звёзды сверху, что нашлись силы потом пройти от первой буны до второй.
Что не разучилась стрелять.
Что нунчаки.

Что живая.

Апд. Вынесу из комментов:

Отдельно вот что: когда я к хозяину тира подходила, я уже была сильно уставшей, так что шла, опираясь на руку Теххи. Пятница вечер, по набережной, где дофига ресторанов, идёт, покачиваясь, мадам. Ну что хозяин может думать? Естественно, дама приняла. И хорошо если алкоголя.

Подхожу, плачу, беру воздушечку. "Стойка есть? - Стойки нет, стреляйте так". Ну не вопрос, ставлю левую руку как стойку (благо сколько той воздушки) - хозяин уже начинает недоумевать.

Вижу, что дама - второй человек в тире - слишком близко к директрисе; обращаюсь к ней (с фигов ли меня перемкнуло? Ну, у меня эти два языка на одном слоте в мозгу живут) почему-то по-польски: дескать, я сейчас буду стрелять тут, шаг в сторону, проше пани. Поправляюсь - перехожу на болгарский. Хозяин с балканской невозмутимостью - дескать, она тут работает, она знает, что делает. Я говорю, что, может, и знает, но ответственность всегда на стрелке - хозяин фигеет ещё больше.

Первый выстрел - девятка, второй - десятка. А пытаюсь перезарядить - хосспаде, ну обычная же воздушка же, вроде не сложнее, чем, не знаю, бутылку открыть... - и рука срывается. Да, бутылку открыть я тоже не всегда могу 🙂

В общем, хозяина можно было фотографировать для иллюстрации к статье "Когнитивный диссонанс".

Но нунчаки, конечно, были вишенкой на тортике.