в день родного языка вообще не хочется говорить
потому что мой родной язык болотным огнём горит
он не то чтоб сам виноват но посреди болот
от него отчётливый запах знаю так разлагается плоть
ухожу от него в латиницу строгую или изящную вязь
ну а он ползёт за мной извиваясь шипя змеясь
ладно б если просто полз но с собой несёт сундучок а там
и тарковский надломленный и пронзительный мандельштам
над ахматовой звёзды смерти и удавка из белых вшей
я же твой родной и смотрит в глаза я ж почти ничей
хорошо шиплю ему вот пригоршня переводов дарю
будь ты проклят ему говорю почему я тобой говорю
ну конечно проклят смеётся как будто внезапно рад
вот спасибо юбилей я сегодня проклят тысячу раз стократ
и опять зачем-то смотрит в глаза переполняется синевой
может я ещё пригожусь кому я же всё-тки пока живой