Ко Всемирному дню поэзии вспомню пару прошлогодних стихов. Они - так получилось - внезапно мини-цикл составили.

---

Часть первая - "Свой голос как чужой"

Миколе Романовскому

Ты не можешь остановиться, ты не можешь застыть на пороге,
И не знаешь - проклятие это, благословение или магия:
Расширяются лёгкие, но вместо воздуха их наполняют строки,
И в глазах темнеет - так чёрные буквы проступают на белой бумаге, и

Словно коркой сукровицы, покрывается сердце зарифмованными словами,
И выходишь - и в ледяное пламя, и в срывающий кожу ветер...
- Слушай... люди, что не пишут стихов, - как они вообще выживают?
- Кто их знает. Много есть удивительного на свете.

---

Часть вторая - "Голос других - как свой"

* * *
...И сказать чужими словами, и за чей-то спрятаться текст:
Написал вот, скажем, Каббани - взятки гладки, я в темноте,
И меня не видать, конечно, не схватить меня, не словить -
Это авторская, знаешь, нежность, это он писал о любви,
Он там в небе ловил кометы, разрывался на части - он
(Переводчика вовсе нету, вспоминать его - моветон;
Да, вполне хватает свободы, и достаточно воздуха здесь)...
Ах, восточные переводы, был без вас бы ваще пиздец.

---

С праздником, драги други поэты - и читатели.
Иногда поэзия помогает выживать. Буквально. Дышать, когда кажется, что дышать уже нечем.
Может, она и для этого.
Иногда поэзия - это "от сердца к сердцу мы молча ведём весёлого дружества тайную сеть". О созвучности, о дружбе, "я действительно понимаю и вижу тебя - ты действительно понимаешь и видишь меня".
Может, она и для этого.
Иногда поэзия - это радуга, это цветы, это океанский прибой, облака, звёзды.
И вообще не для чего. Она просто есть.