Прозерпина сегодня начинает свой путь наверх.
Вот она остатки ночного крема стирает с век.

Вот она встаёт с постели, неловко и тяжело.
Вот на календарь отрывной глядит - какое число?

Ей не выпить сегодня кофе и не съесть круассан:
Наверху ведь жизнь уже дрожит на ржавых весах,

А на чаше другой там вечный холод, голод, война,
И чума, и ненависть... Прозерпина идёт одна.

Ей по каменной лестнице - ступеней старых не счесть.
И колени болят - но под землю не вызывают врачей.

Хватит ли семян - засеять, что фосфорные звёзды сожгли?
Хватит ли воды для вывороченной от обстрелов земли?

Вдруг она поднимется - а небо всё же не рассветёт?
Вдруг сухая роза в волосах её снова не расцветёт?

И накидкой зелёной, рваным кружевом шелестит,
И так долго идти ей, и так ей надо дойти...