небеса вытекают, чтоб вновь обернуться песками, скворцами, травой,
палимпсест бесконечен, история пишет и тряпочкой с кровью стирает,
кто под землю закатится зёрнышком - круглый, весёлый, живой,
кто огонь - умирает.

до любви кто дотянется, кто оборвётся, а смерти доверху нальют,
уклониться попробуй, конечно, а вот отвернуться нельзя,
и распахнутый в темень кассетной баллистикой метеоритный салют
нынче в наших глазах.